Кажется, что жара из высоток как из пластилина лепит причудливые замки а ля гауди. В слепящем глаза небе нет ни одного перышка-облачка. И даже озорник-ветерок покинул наши края. Сбежал куда-то. Маленький Принц смотрел вдаль, козырьком ко лбу приложив руку. Он ждал дождя и спасительной прохлады.
— Как называется эта песня?
— Не знаю…
— Как же так? А может мы прям счас и назовем ее?
— Ну давай назовем ее 1 или Ро…
— 1? Хм… мне нравится, в этом что-то есть.
— Ну значит тогда 1 и будет.
— А о чем она?
Маленький Принц посмотрел мне в глаза, покачал головой, мол, глупый ты, неужели не понимаешь, о чем, но ни капельки не рассердившись, просто спокойно ответил:
— Песня о том, что человек всегда возвращается к своей первой любви, ибо она как импринтинг — раз и все…
— А давай ее послушаем?
— Запросто!
— Тогда зови музыкантов…